Suicide

Dans la plaine, les loups dansent,

leur fourrure opale luit avec la lune,

je me couche dans le bois diurne,

ma gorge se remplit de silence.

Songes qui blanchissent, la chute

dans les sorties de l'existence.

Était-ce un âge d'or en transe

face à la lumière jouant du luth ?

Plume rouge qui s'écrase sur la truffe

des formes dans l'ombre, vaporetto

d'un sommeil étrange, il orne l'étau

autour de mon cou fragile, les mufles

reniflèrent la neige noir, un œil livide

renvoyait des couleurs dans le vide.