« Peut être qu'au fin fond de ce que je suis... » il fit une pause en se detournant du miroir bleu, « ... Je ne sais rien. » se dit Henri. Il se passa alors la main sur le front. Il s'averra qu'il n'en avait pas, et sa main traversa le vide de la pièce. Il ne versa pas une larme, ils les avaient épuisées, il avait jeté les armes dans des ronces de son garage, mais il fut tout de même deconcerté : Il avait un sacré mal de crâne et pourtant, il avait perdu la tête.

  Cette incisive sensation d'avoir perdu quelquechose sans l'avoir remarquée, comme lorsqu'un ami vous quitte alors que vous étiez si concentré sur la fleuraison des Narcisses, oui, ce sentiment ne s'exprimait que dans son esprit car ses yeux, sa bouche n'étaient plus pour temoigner de l'âme.

  Henri en avait assez de ces âneries, il s'affessa sur son canapé, mais ne put agripper le livre d'espionnage sur le comptoir cramoisi, mal fini, inégal. En effet, ses bras avaient disparu. Facheux, comme c'est facheux, hurla à de milliers de corridors de distance, la Pensée d'Henri. Celle-ci courrait, fuyait les schleus, ceci lui était égal, mais elle les fuyait, c'était ainsi. La Pensée avait mal aux pieds, c'était un sale Dimanche venteux, elle aurait voulu mourir, prendre de longues vacances ou se fiancer pour de bon. C'était en vain, les boches faisaient des choses moches sur le corps de Henri, qui se decomposait sur le canapé. Il devenait à vu d'oeil, un brouillon de roman, les feuilles volantes se desoldarisaient des autres, des écritures peu soignées tombaient comme des flaques maladives, des fleuves pollués sur le sol du salon. L'acide coulait entre le tapis et le chient sommeillant, veillant dans un rebord humide de la pièce.

  La Pensée aperçut une lumière négative ; elle emanait du squelette tout dehors de Henri, blanc et affable. C'était une armoire vide, une blouse sans jolie femme, une caisse à jouets qu'aucun enfant n'avait fouillé. Son crâne défait, ses cheveux en morceaux de tabac, tombaient dans le chaos de l'execution, son ossature écartelée, le dos comme une arche des ruines romaines, tout cela était une photographie en négatif.

  Et dans le coin droit de la photographie, vous savez, là où l'on met son pouce pour tenir la photographie, il y avait des Narcisses désséchées.

  Le surlendemain, on retrouva son visage dans une Bibliothèque de Londres. 

À présent que la senteur de christophines,

Que la Vérité Absolue déplût

L'errance peut bien recommencer, la rosée

Peut bien emporter l'enfance en exil !

À présent que les fusils d'ébène

Que la chanson guerrière ressent

Le temps farouche et dual, l'aubaine

Pour le chasseur solitaire, il pleure, frêle...

À présent que les orages du Sud

Que la colère de cendre et de ruine cesse

Moctezuma, où vas-tu en peine

Avec tes enfants, où mènes-tu l'affront ?

À présent que l'Amerique nue

Que les espagnols dansent, hystériques,

La terre s'abandonne à la nostalgie

Un regard vers les champs et les temples.

Je suis la noirceur qui toujours ment avec le coeur

Le gant jouant au damier dement ne m'ecoeure

Laissons ce pigeon ramier, qu'il me remplace

Sur cette place vide d'étoiles lasses.

Je suis le broyeur de craie et de gomme

L'esprit m'endiable, j'affabule la mort des hommes

Que je croise comme l'on attache une fibule,

Entre deux ports, la mer n'a ni fin ni sang.

Je suis l'anti-tout, l'anti-clause

l'épée se lève au ciel gris morose.

Aucun soleil n'allume de feu vengeur le jeu.

Je ne suis qu'une fin de poème

et beaucoup de choses ; pour chaque conclusion

une allusion toute rose, enfin beige à crampons jaunes.

Je suis celui qui dit mourir en 1906

celui qui promet la rime et la vole

celui qu parle à la troisième personne

d'ailleurs qui est-elle sinon Isis ?

Je suis la voix soufflant bas les mots

par peur de l'écho et des émaux

glissant sur le fin bruit des criards.

L'oeil baveux à crédit.

Je suis au courant, électrique.

La bibliothèque est vide de livres, pleine de pages

Frenetique pomme, je te mords d'amour

Jusqu'à la mort des êtres et des papillons sages.

Je suis le mouvement perpetuel, l'ossature du rêve

la mouvance des corps sur le sol, la salamandre

sur le sable, le vent qui crêve.

Je suis le rapprochement des rails, l'ultime gare,

le manque de chauffeur, la faim du malade,

l'oeil se refermant comme la fleur menteuse.

Un rêve s'ouvre sur un rêve  

Comme le fleuve oeuvre pour le ruisseau.

Et des fenêtres se brisent sur d'autres

Ce château que j'habite trop tôt

S'ouvre sur un vaste domaine effrayant

Je n'ose sortir de l'osmose des fontaines

Entourées de vieilles pierres pierres rien ne tremble

Sauf ma main dans le noir de demain

Je cherche la sortie du cher manoir

Mais la porte ne donne que sur un autre

Le rêve le satané rêve mon corps

tombeau de mon âme mon âme

cage de mon corps et ainsi la toupie

infinie de pi puis le plafond se fend

Je ne suis plus

qu'une goutte

sur  un miroir

une voute

dérisoire

retient un petit monde

Un rêve élève de nouvelles paupières

Les yeux observent d'autres yeux

Toi, celui qui ne dort que pour le repos

Ne fatigues-tu pas d'ors et déjà des jours

Defilant comme des rails, des filles sans attaches ?

Ce petit monde fou, ce château etouffe

Il éclate insensiblement, il boucle le sens

Je cherche ce que tu n'as jamais chuté

La cage et la clé ne font qu'une :

Le rêve s'ouvre sur le rêve.

« Mon amour qu'à la fin du monde

Ah qu'au moins ma voix te réponde »

– Il y aura pas de Jugement Dernier, Louis Aragon

Sur le carrousel de la grande place

Flottait une poudre ocre des premiers âges,

Le cheval roux était mort, essouflé,

Et le vieil homme grognait pestilence.

Les enfants explosaient dans le lointain

Tous les lampadaires se dévissait

De la terre, leur racine se soulevait

Et le vieil homme prevenait de l'effondrement.

Je n'en croyais pas mes cheveux

Ni tes yeux bleus comme l'orage

Aquatique qui renversa la ville nénuphare

Et le vieil homme condamnait le présent.

La Lune chuta des cieux et du noir

Je la raccrochais à tes oreilles câlines

Car tu méritais les plus belles boucles

Et le vieille homme annonçait le nouveau.

Au bout du bus, direction Zülpich,

Il y avait une large brêche – de tempête !

On a préféré rester assis sur le chassis du carrousel,

Et le vieil homme grognait pestilence.